Où il est question de contempler les étoiles, de ne pas devenir grand, de croquer le monde et de rester beau… Il était allongé dans son lit, silencieux, immobile. Les yeux grand ouverts, il contemplait les étoiles au plafond. Au sol, des routes cabossées
Où il est question de rauque’n’roll, d’incendies, de voix pyromane et de feu de joie… Il y a les histoires qui durent et celles qui tournent au vinaigre. Il y a les corps qu’on enlace et ceux qui nous lassent. Il y a les corps
Où il est question d’une cigarette imaginaire, de l’ombre d’un doute, d’un enfant qui s’éloigne et de solitudes qui se rejoignent… Il est tard. Dans un brouillard d’octobre finissant, je marche enveloppé de nuit. La lune me regarde, apathique. Je souffle des nuages de buée
Où il est question de feu au sud, d’Empire du Milieu, d’états de grâce et de recréer le monde en mieux… J’en ai vu passer, des filles. Des vertes et des pas mûres. Des amoureuses et des guerrières. Des qui disent oui, des qui
Où il est question de compter les étoiles, de se mettre minable, de refaire l’amour et de se brûler jusqu’à la déchirure… Encore une soirée qui s’envole en fumée. Les corps s’enlisent, s’enlacent, ne pensent plus à rien. Dernier verre. Dernière cigarette. Au loin, la
