Où il est question de couloirs interminables, d’une porte latérale, des sept péchés capitaux et des sept samouraïs… Des semaines et des semaines que je traînais mon spleen comme un vieux chien en laisse. Les heures étaient des couloirs interminables. Les jours, des promenades entre
Où il est question de ta mère, de bouteille à la gueule, d’épisode orageux et de pansements à l’âme… On s’engueule. On se prend le chou. Les enfants sont couchés, et fusent les noms d’oiseaux. Derrière les fenêtres, il fait moche de toute façon. Et
Où il est question de la belle « oh ! bois, dors, mens », de recoins interdits, d’un prince charmant et de la poule aux œufs d’or… Je t’aime, mon amour. Ma belle… oh ! Bois, dors, mens, jusqu’à ce qu’un prince plus charmant que moi ne
Où il est question d’un labyrinthe urbain, d’une main qui se tend, d’un hiver de science-fiction et de danseuses au corps de glace… Je dors le jour. Je vis la nuit. Ou l’inverse. Je ne sais plus où ni qui je suis. Les heures succèdent
Photo : Julien Mignot Où il est question de matins étoilés, de mots encanaillés, de grands esprits qui se rencontrent et d’orgasmes musico-poétiques… En plein cœur d’une nuit brillant de mille soleils, je rêve à nos corps sans armure sur des lits de velours. Ensemble,
