Où il est question d’avoir 17 ans, de se croire immortel, d’avoir l’âge de ses artères et de croiser son ex au supermarché… On n’est pas sérieux quand on a 17 ans. On a toute la vie devant soi, mais la vie, on s’en fout
Où il est question de l’anniversaire de je ne sais plus qui, de ta jupe qui virevoltait, de l’importance d’un soupir et d’un classique des temps modernes… Il y a sept ans, je ne te connaissais pas encore. Nous vivions chacun dans nos bulles, inconscients
Où il est question du sac de vêtements de Madame, des supermarchés dans les stations balnéaires, d’un enfer à quatre roues et des primaires d’un parti politique… Ah, les vacances ! Le soleil, la mer, le sable… et les centaines de kilomètres d’autoroute en plein
Où il est question de châteaux de sable, de bateaux de fortune, de la mer en arrière-plan et de corps immobiles… La mer. La mer qui nous appelle quand viennent les beaux jours. La mer qui fait la révérence et puis qui se retire. La
Où il est question de pêche juteuse, de soleil qui brûle la peau, de sable fin et de petite île tropicale… Il fait chaud, trop chaud pour travailler. Il fait chaud, trop chaud pour quoi que ce soit. Et, dans la moiteur de mes rêves,
